Con la brisa golpeándolo violentamente en la cara, entibiando sus mejillas ardientes de verguenza, Julio corría hacia el acantilado repitiendo estas palabras como una letanía.

Y mientras corría, cual escena de Capitán Tsubasa, venían a él todos los recuerdos, de cómo había llegado a este punto. Corría con una cartera, obviamente ajena, bajo el brazo, pero no quería, nunca quizo ser un ladrón.

Toda su vida había sido de trabajo. Desde pequeño sus padres, poco, hasta nada pudientes, le habían enseñado a ser resignado y trabajador. Tuvo una temprana inclinación hacia la música, e hizo de ella su oficio, músico ambulante del transporte público en la caótica Lima.

Y es Lima la ciudad multiforme por excelencia. A cada paso se aprecia la disparidad de sus elementos: mendigos que van a dormir en los jardines de las casas elegantes, turistas caminando entre alcohólicos y vagabundos en la Plaza Mayor.

Fue justamente en esta plaza donde, caminando él de regreso a su cuarto, una noche fría y garuosa(*), se encontraron mutuamente. Ella, una mujer de 20 años, a la cual la vida había maltratado hasta el extremo; y él, un músico que, a sus 19 años, no había conocido de cerca el amor.

Yacía ella, desabrigada al pie de la pileta donde en febrero hacen salir pisco en el primer sábado de carnavales, ante la indiferencia de la poca gente que transitaba por ahí a esa hora. Acurrucada entre la brisa helada que corría sobre sus hombros, y el también helado piso empedrado de la plaza. Él se acercó, caminando despacio, y ella escondió la cabeza entre las manos esperando, como tenía por costumbre, lo peor.

Sin embargo, lo peor no ocurrió. En vez de eso sintió una mano sobre la suya, y escuchó una voz de agradable timbre que le decía:

- Hola.

- Lárgate, déjame en paz – dijo ella, apartando bruscamente su mano. Una ciudad indiferente crea personas agresivas y odiosas.

- Quiero ayudarte, ¿cómo te llamas?…

- LÁRGATE! – mitad grito, mitad sollozo. Rabiosas lágrimas comenzaron a correr por sus sucias mejillas.

Sin saber qué hacer, Julio hizo lo que sabía. El espeso silencio de la noche limeña quedó roto por acordes de charango y una cansada y sin embargo melodiosa voz:

Lagrimas de luna vierten tu herida de amor palomita
Agonías largas de tus lindos ojos mirando a la nada
Mi guitarra… evoca en sus notas tristes la queja silente del amor
Mi guitarra… evoca en sus notas tristes la queja silente del amor

No se si fue el vino de mis soledades que trajo tu aroma
Fue la locura que inocente engaña a los guitarreros
Mi guitarra… evoca en sus notas tristes la queja silente del amor
Mi guitarra… evoca en sus notas tristes la queja silente del amor

Dormido embriagado alejo mis sueños por donde han venido
A todo galope alejo mis pasos del dulce hechizo
Mi guitarra volverá su alegría al rayar la aurora palomita
Mi guitarra volverá su alegría al rayar la aurora palomita
al rayar la aurora palomita
al rayar la aurora palomita… (**)

Cuando terminó, encontró un par de ojos negros que lo miraban, no con alegría, pero ya sin rabia. Le tendió la mano.

- Ven, te invito a cenar.

Ella la tomó sin contestar nada. Tenía hambre, y mucho frío. Temblaba. Él se quitó su casaquita de músico, imitación de cuero, y la puso sobre sus hombros. Los de ella. A través de la prenda, pudo sentir por primera vez el calor de su cuerpo.

Instalados ya, en uno de esos lugares, en calles perdidas donde la madrugada alberga a todo tipo de personas. Frente a frente, caldos de gallina humeando delante de sus narices, le preguntó:

- ¿Cómo te llamas?…

- Malena – dijo, mientras se quemaba la boca, en el afán de calmar su hambre.

- Soy Julio – le dijo, sonriéndole. Ella no contestó.

Comieron entonces, en silencio, cruzando miradas por ratos, y bajando los ojos con una media sonrisa cada vez que esto ocurría. Terminada la cena, y fuera del local, caminaron por las húmedas calles.

- ¿Dónde vives Malena?

- En ninguna parte, mi marido me botó a la calle.

- ¿No tienes familia?

Ella no respondió. Pasado un trecho, el silencio fue interrumpido, una vez más, por Julio.

- ¿Quieres quedarte en mi cuarto?, tengo espacio.

Tampoco dijo nada esta vez. Sólo movió la cabeza en señal de aceptación. Caminaron hasta la Alameda de Chabuca Granda y luego de cruzar el puente, tomaron un bus hacia uno de los conos, donde Julio alquilaba una habitación.

Ella iba en silencio, sin esperar nada. Aunque, en realidad lo que esperaba era que él la tomara esa noche, para luego tirarla por la mañana, como una servilleta sucia. Irritada por esta idea, se quitó la casaca y la puso sobre sus rodillas. Quizás hasta la golpearía, pero, en su retorcida mente, él se había ganado ese derecho por haberla invitado a cenar. Él entonces miraba sus hombros, llenos de hematomas, sus brazos dibujados de cicatrices, y no se atrevía a hablar. Era sin embargo ella dueña de unos ojos negros y profundos, y su rostro maltratado exhibía algunos rastros de una belleza triste. No, no se atrevía a hablar, tal era la concentración que veía en su ceño, que no quiso interrumpir sus pensamientos.

Llegando a uno de esos barrios tugurizados que abundan en los conos, entraron en una apretujada casa, de cuatro pisos, tres de los cuales eran ocupados por inquilinos, todos de modesto ingreso, como Julio.

Una vez dentro, le dijo a Malena que podía bañarse en el baño que compartía con todo el piso. Ella se metió a la ducha, refrescando sus heridas, mas no sus ideas. Se aseó muy bien esperando simplemente estar lista para él. Era la suya una autoestima dañada por muchos años, casi todos los de su vida.

Y lo que sucedió fue una de esas sorpresas que alivian aunque no curan. Julio había tendido una frazada en el suelo, y le dijo que dormiría ahí, que ella podía dormir en su cama.

Se acostaron los dos: ella aliviada aunque extrañada, rendida de cansancio. Él sonriente, sin saber que no todas las historias de amor terminan bien.

____________

(*) Esa garúa fina que caen cual rocío de madrugada sobre Lima, y que no merece ser llamada lluvia, por tanto, lluviosa no es la palabra adecuada.

(**)  Lágrimas de luna – Gaitán Castro.

_____________

Lea también:

• Cuento Nº 2 (Archivo)
• Cuento Nº 1

Primera opción: buscar el mp4 que me regaló Sonia hace ya algún tiempo. El mismo que dejé de usar cuando tuve el celular con audífonos. Sabía que tras la separación lo había embalado en alguna de las cajas que, hasta el día de hoy, no desempaco. La razón de esto es simple de concebir pero no tan simple de explicar. Resumen: las cajas se quedarán ahí hasta que esté listo para enfrentarme a su contenido, y mientras tanto, seguiré sacando una a una las cosas que vaya necesitando: libros, CDs, etc.

Era tarde. Recuerdo que lo encontré y lo puse a recargar, porque estaba seco evidentemente de tanto estar guardado, más tarde lo metí a mi maletín y salí raudo como el viento, a enfrentarme con aquel martes que debía ser fácil el día mas agitado de este mes.

Sentado en la combi de cada día (un bus en realidad, pero le digo combi por extensión, para que se entienda mejor ¿ya?), lo enciendo, me coloco los audífonos, y empieza a sonar un tema DE ARJONA!. Puse next, next NEXT!, y venían, uno tras otro, los temas del “Quinto piso” del amado y también vilipendiado guatemalteco. El lector debe entender que NO FUI YO quien puso ahí ese disco.

Sin poder recordar del todo el funcionamiento del aparatejo, pensé que se trataba de un golpe bajo, propinado por mi ahora ex enamorada, esto de borrar toda mi música y poner un disco de Arjona en mi mp4. Refunfuñando, hablando conmigo mismo, me decía que podíamos haber tenido nuestras diferencias, pero esto era demasiado, si señor. Esperaría entonces la hora del almuerzo para llamarla y hacer formal mi reclamación.

Pero no fue así. Echando mano del pequeño reproductor, descubrí, o recordé cómo navegar por sus directorios y encontré mi música, tal como la dejé hace tanto tiempo.

Y claro, sólo un bisoño como yo podía no haberse dado cuenta que escuchar ESA selección podía ser casi equivalente a ponerse a pensar. Cada canción de ese reproductor me llevaba a un momento de nuestra vida juntos.

Vinieron entonces los recuerdos, junto con Joaquin Sabina, Jarabe de Palo, Las perras de infierno, el binomio de oro, Charlie Zaa, los prisioneros, Tiziano Ferro, Rojo, Estopa, Roxette, Pedro Suárez Vértiz, Diego Torres y hasta the Trashmen. Si señores, un verdadero arroz con mango musical, pero asi soy yo, entreverado más que complejo.

Y es así que me puse a recordar, momento tras momento, casi 9 años de relación. Cerré los ojos y la ciudad entera pasó, invisible, junto a mis oídos, sin poder distraerme con sus árboles y ruidos matinales. Terminado el trance, me sentí cansado. Cansado y agradecido.

Lejos de toda tristeza, agradecí cada uno de esos momentos. Agradecí nuestro tiempo juntos. Esas sonrisas de todas las mañanas, el cabello enmarañado peinándose entre mis dedos, mientras escuchábamos a Carlos Fonseca y Carla Harada (si, hay otro Carlos ahora, pero el de antes era mas chévere).

Nuestros días en la cocina, preparando algo rico PARA DOS. era más barato y menos trabajoso ir a comprar la comida, pero nunca sabía igual, y no se podía repetir. No hubo nunca ají de gallina (de pollo en realidad), pollo al sillao o a la reina mejor que el cocinaba ella. Y, modestamente, tampoco mejor lomo saltado que el mío, ni trufas mas ricas.

Las tardes en la “oficina” que montamos en nuestra sala. Esa oficina donde cuando no se trabajaba se jugaba Age of Empires, Starcraft, y por último Imperia Online. Y las escapadas al cuarto, a ver Beautiful People o Raising Hope en I-Sat.

Las noches de Los Simpsons, aunque ahora sospecho que tu los veías porque yo no quería ver otra cosa a esa hora. Las noches utilísimas viendo a ese argentino maldito de las carnes a la parrilla, babeando, y corriendo luego a comprar pollo a la brasa. Cada mañana siguiente era una resaca: “Nunca más pollo a la brasa de noche”.

Los domingos de ir a comprar dos películas, y luego chocolatearlas y ponerlas en mi espalda, y escogía ella en qué mano estaba la pela que veríamos.

Ruidos onomatopéyicos y demás manías perfectamente combinadas.

Tantos, pero tantos recuerdos que aburrirían aún más, si es esto posible, al lector de este pequeño blog.

Baste decir que estoy agradecido, y espero que al final, seamos felices ambos. Donde sea, con quien sea.

Y si algún día volvemos, ojalá que las heridas de este tiempo no nos impidan estar bien.

A mi costado derecho estaba parado un tipo alto, que parecía como de construcción civil, quien fue inmediatamente descartado como candidato a alguna concesión de mi parte. A mi izquierda había una persona de estatura baja, cuyo género no pude identificar al principio, y cuyo aspecto inicialmente andrógino fue la causa de mi posterior verguenza.

Pensaba yo: “Si es una señora, corresponde que le ceda el asiento, y si es un tipo, pues que se funda, a la gana gana me siento y ya”.

Dicho esto empecé a examinar los datos disponibles. Primero las manos: manos morenas y toscas, que bien podían ser de hombre o de una mujer trabajadora, de las que abundan en nuestro querido país. Segundo: cabello, corto pero no tanto; bien podía ser una mujer de cabello corto o un hombre de cabello un poco largo. (Damn! dije en ese momento). Tercero: vestimenta. Polo holgado, pantalones anchos, nada me decían. Casi en desesperación, busqué verle la cara. En vano, la tenía cubierta por la visera de una gorra roja, y miraba hacia el suelo.

Derrotado, recurrí a mi último recurso, y créame, querido lector, cuando le digo que fue con fines puramente académicos: Los pechos. No es lo mismo pecho de mujer, por muy mayor que sea, que el pecho de un tipo gordo, así que la evidencia sería infalible. Inclinando el cuello, giré levemente y ¡Bingo!, los pechos delatores me indicaron que se trataba de una señora.

Hasta ese preciso instante, todo bien. Lo malo fue que cuando levanté la mirada, me encontré con una cara de señora, qué digo señora, de señora empinchadísima, una cara de que-miercoles-estas-mirando-muchachito-del-demonio-enfermo-de-porquería.

Abrí los ojos como luna llena (Juan Luis Guerra style), y no supe qué decir. Me salvó el hombre que se levantó de su asiento para bajarse.

Le cedí el asiento y me cambié de pasamanos, alejándome lo más posible de aquella señora.

(*)Monse: peruanismo que indica torpeza. Palurdo.

No era amor, aunque mil veces ella hubiera querido que lo sea. Casada por obligación a los 19 años, embarazada de otro, su esposo aceptó en aquel tiempo casarse con ella, sabiendo del embarazo y sabiendo también que ella no lo quería. Ella lo rechazó los primeros meses del matrimonio, y él se encargó de que nunca olvidara lo sucedido durante el resto de su vida en común. Veintiséis años después, una aventura era como una pseudo venganza, simplemente un desahogo tal vez.

Claudia escribía cartas para su jefe, pero sabía que nunca tendría el valor de hacérselo saber. Teniendo además un tiránico marido en casa, escondía sus escritos en el archivo de la oficina, en la letra “F”, que era la inicial del hombre que le extendía su cheque a fin de mes. Al archivo nadie más que ella tenía acceso, ya que cuando Mr. F necesitaba algo de ahí, se lo pedía siempre a ella.

Estas cartas impresentables no eran de amor. Eran mas de desesperación, apasionadas y hasta pornográficas. Claudia había creado un mundo paralelo en estas cartas, un mundo en que podrían los dos vivir felices, con ella como harem personal y unitario de él. Eran escritas a mano, siempre a media tarde, cuando la carga de trabajo se aligeraba y podía disfrutar de la frescura de la hora de la siesta. Aunque claro, la siesta ha pasado ya a ser una práctica anacrónica y olvidada, como el hábito de escribir cartas a mano. De todos modos, ella pensaba que las computadoras le quitaban ese efecto mágico que sólo tienen las palabras forjadas a puño y letra.

Aunque, de hecho, el efecto mágico sólo lo compartían ella y el file de la letra “F”, refundido en el archivo. Eso no importaba. Quizás un día tendría el valor para…

No. Nunca tendría el valor. Finalmente el valor no fue en absoluto necesario.

Sucedió una mañana de octubre. Claudia había tenido un horrible fin de semana, sin agua en su departamento. Su llave de entrada se había roto sin razón aparente y tuvieron que cortar el flujo en todo el piso, pues la inundación de su baño había dejado sin agua a los vecinos de arriba y amenazaba además con extenderse y mojar la alfombra de la sala. Llamó a un gasfitero, quien le dijo que no podría presentarse hasta el lunes por la mañana.

El lunes a primera hora de la mañana, el señor F. fue despertado por la llamada de su secretaria, anunciándole que por problemas domésticos que explicaría posteriormente, se retrasaría en su llegada a la oficina. “Ok, yo me encargo hasta que llegues”, fue toda su respuesta.

El gasfitero quedó a las 8, llegó a las 9 y se fue a las 10. Claudia tomó el baño mas helado y rápido de su vida, y llegó en taxi, pasadas las 10.30. En las escaleras rumbo al segundo piso se cruzó con el Señor Fudimoto, empresario ganadero, que había encargado el diseño de una planta procesadora de leche, o algo así, a la empresa donde laboraba su jefe. Con la prisa, con los nervios, no cayó en cuenta de nada hasta que todo fue obvio.

Llegó a la oficina e inmediatamente se dirigió al despacho donde se encontraba ya el señor F., dispuesta  saludar y explicar el motivo de la demora. Saludó no bien entraba, y al no recibir respuesta, bajó los ojos para descubrir el expediente Fudimoto sobre el escritorio de su jefe, y sus ojos absortos, sobre un papel que sostenía entre sus manos, y los otros papeles haciendo un montículo sobre el escritorio, cerca del expediente.

¡Sus cartas!.

En ese momento todo empezó a suceder muy lentamente. Claudia se abalanzó y arrancó la carta de las manos de Mr. F., guardándola atropelladamente, y junto con las demás, dentro de su cartera. Salió corriendo del edificio, con la cara quemándole de vergüenza y con intenciones de no volver nunca más.

Corrió 5, quizás 6 cuadras. Cansada y con los tacones arruinados, comenzó a caminar lenta y lastimosamente, sin rumbo. Pensó en ir a tirarse por un acantilado, pero el más cercano estaba bastante lejos, y tomar un taxi en ese estado era condenarse a las estúpidas preguntas de alguien que en su casa (como ella) no tiene con quien hablar.

De pronto sintió un fuerte tirón en el brazo izquierdo, y se encontró a sí misma sentada en el suelo, sin cartera.

- ¡LADRÓN! – alcanzó a gritar antes de, inevitablemente, ponerse a llorar.

Dos muchachos salieron de un taller de mecánica vecino, y corrieron para atrapar al delincuente. Pero era una persecución sin sentido. El muy maldito les había sacado ya bastante ventaja.

Ella se dejó caer boca arriba sobre la vereda y suspiró. Que se vaya el jodido ladrón. Que se lleve sus documentos, su dinero, su secreto y su identidad. Ya qué más daba. Que se vaya lejos, muy lejos y se lleve todo consigo.

Los tacos de sus zapatos estaban rotos. Se los quitó y se fue caminando, a su casa.

Escribir esas historias que viven dentro de uno. Personajes de universos inexistentes que, sin embargo, tienen derecho a una efímera existencia en un sitio web por desconocido que sea.

Chico lácteo es uno de ellos. Un alter ego que me susurra historias en los momentos mas insospechados, en la combi, en pleno examen final. Historias que luchan y finalmente mueren si no son plasmadas. Plasmar sus historias fue lo que teóricamente me motivó a retomar el blog en mayo del año pasado. Y año y medio después, el momento ha llegado.

Pido las disculpas al lector si las primeras historias son pésimas. Generalmente están contaminadas de realidad. A medida que vaya dejándolas salir, serán cada vez mejores.

Por lo pronto, los dejo con la historia que motivó este post, titulada “Sólo un Café”:

Sólo un café:

Me llamó por teléfono mi papá, para salir a cenar juntos.

La veía en medio de una bruma. Cansada y con los zapatos apretándole los pies, casi estrangulando sus ganas de seguir viviendo. Salió del edificio caminando lento, ignorando completamente los hasta mañanas de sus conocidos y los eventuales piropos, buenos y no tan buenos, de los desconocidos. Una Penélope moderna no teje ni desteje, sólo se pone los audífonos y finge no escuchar a nadie.

Caía la tarde, junto con una lágrima anaranjada que rodaba lentamente por su mejilla. Levantó la vista al sol y sonrió tristemente, en una especie de desesperado deja vú. Hubo un tiempo en que era el ocaso su espectáculo favorito, sentada en algún carcomido murito de malecón, del brazo de un ser del que ahora sólo conservaba el olor.

Ese olor. Era como de café recién molido y tostándose. Era como el olor de hogar. Desde que se fue su casa dejó de oler a hogar. No quería volver, no quería llegar y encontrar la casa vacía otra vez, vacía y sin olor. Así que caminó, ipod en mano, sin rumbo fijo, buscando únicamente un lugar donde tomar un café, un café oloroso y con cuerpo, un café que sea como él.

Encontró un lugar y entró. Se sentó en una mesa, sin quitarse los audífonos, y pidió un Café Calipso, sin darse cuenta que estaba gritando. Todos los presentes voltearon a verla, pero no se dió por enterada: estaba escuchando “Marinero de luces” en su ipod.

…Marinero de luces, con alma de fuego y espalda morena
Se quedo tu velero perdido en los mares…

Pensar, y esperar. ¿Qué otra cosa podía hacer?. Él se fue, dejándola prisionera de una casa vacía y sin olor, sin explicar nada, y sin embargo, ella no deseaba otra cosa que verlo volver, a donde fuera que se haya ido.

Se tomaba lentamente el café, su café. A medida que éste se acababa, crecía en ella el miedo de tener que pararse e ir a casa. Miró a la ventana y vió que había empezado a llover. Mejor, así podría quedarse todo el tiempo del mundo tomándose su café despacito, sin prisa hasta esperar que cese la lluvia.

Pero, pensó, si caminara bajo la lluvia, podría llorar y nadie lo notaría. Al instante se dió cuenta que de todas formas nadie notaría el llanto de una chica en una ciudad tan fría como esta, tan indiferente.

Finalmente se decidió a dejar el café a medio terminar, pagó y se fue, caminando bajo la lluvia.

…Olvidaste que yo gaviota de luna
Te estaba esperando,
Y te fuiste meciendo en olas de plata…

Pobre Penélope, pensé, si es que así se llama. Nunca le puse nombre.

Escucho que golpean la puerta. Es mi papá, que seguramente se cansó de esperarme en su casa, y vino a recogerme.

(Re)tomado de clonpi.funpic.de

Acabo de ver en mi Timeline de twitter a una periodista(1) decir, previa lisura, que extraña a alguien y que está ebria.

Luego, al rato, borró el tweet, y dijo a todos que se consigan una vida, lo cual me hace pensar que fue objeto de un cargamontón por el exabrupto.

Y me pregunto, extrañado, porqué lo borró. ¿No puede alguien conocido embriagarse un viernes y sentir el corazón apachurradito?.

Si las formas siguen valiendo más que los fondos, significa que nos falta evolucionar como sociedad.

(1) Conocida y bastante sexy para mi gusto, por cierto.

Hoy me hablaron de Louis Joseph Lebret, economista y clérigo. Como me lo mencionaron en un curso que me gusta (porque el ciclo ya acabó y estas clases son para quien le de la gana de ir no más), y como soy recontra sapo, averigüé un poco de él en internet. A pesar de que fundó su movimiento “Economía y Humanismo” en 1941, aplica principios que muy bien podrían aplicarse el día de hoy.

Esto demuestra una vez más, que no todo pasado es para enterrar, y que los viejos tienen un millon de cosas que enseñarnos, como esta oración, escrita por el propio Lebret:

“Hay hoy demasiados sabios, demasiados prudentes.
Siempre calculando, siempre midiendo.

¡Pensad que pasaría si tuvieran que romper con su mundo,
si sus padres supiesen que nunca alcanzarían una posición honorable,
si tuviesen, aunque fuese por poco tiempo, que vivir en la inseguridad!

¡Oh Dios! Envíanos locos,
de los que se comprometen a fondo,
de los que se olvidan de sí mismos,
de los que aman con algo más que con palabras,
de los que entregan su vida de verdad y hasta el fin.

Danos locos, chiflados, apasionados,
hombres capaces de dar el salto en la inseguridad,
hacia la creciente incertidumbre de la pobreza;
que acepten diluirse en la muchedumbre anónima
sin pretensiones de colgarse una medalla,
no utilizando sus cualidades mas que en provecho de sus gentes.

Danos locos Señor,
locos del presente,
enamorados de una forma de vida sencilla,
liberadores eficientes de los que no cuentan para nadie,
amantes de la paz,
puros en su corazón, resueltos a nunca traicionar,
capaces de aceptar cualquier reto,
de acudir donde sea,
libres y obedientes,
espontáneos y tenaces,
tiernos y fuertes.”

Hoy que leí esto, lo primero que pensé fue: “Me uno, Señor, mándanos locos!”.

Son tiempos difíciles, amigo peruano.

Tiempos difíciles y retrospectivos, donde enciendes la televisión, y escuchar a un periodista insultar impunemente, recordándote los nefastos titulares contra “El chancho” Andrade y el “borracho y mentiroso” Toledo. Tiempos en que se amenaza a los jueces y el gobierno calla. Tiempos en que la corrupción se avizora escandalosa y envalentonada.

Hoy en día vemos a una prensa comprada y genuflexa a los grandes intereses, gastando toda su energía en una campaña de miedo y odio. Pero no es eso lo peor. Lo peor es que la gente, el pueblo peruano les cree, y tiene miedo, o no les cree y no les importa nada con tal de no ver amenazado su tan preciado modelo económico. Miedo y conveniencia, es lo que yo llamo el voto emocional, sin reflexión ni conciencia. Sobre esto, caminando hoy por los pasillos de la facultad, vi esta placa y fue como una epifanía:

“Mantenerse de parte de la justicia aunque se desplomen los cielos”.

Y la justicia es para TODOS. Justicia no es cuando se dice que no me importa a cuántos mató, pero si que yo he mejorado económicamente. Vivir sin terrorismo es bueno, pero no por ello se debe dejar de llamar al pecado por su nombre. No por ello hay que olvidar los asesinatos, las torturas, las desapariciones. Y más que eso, la cobarde huida, la renuncia por fax, y la postulación al senado de otro país, para reírse de los peruanos.

Hoy la conciencia está adormecida por el miedo y la conveniencia. Es imprescindible reflexionar sobre lo que queremos para el futuro.

¿Puedes tu dormir mientras torturan, matan y desaparecen a tus compatriotas?

Yo no puedo. Evocando al maestro Luis Abanto Morales, no puedo ponerme alegre como día de fiesta, mientras mis hermanos sufren, y son explotados y silenciados, mientras se enriquecen los que no trabajan, los que compran jueces y prensa para mantener controlada a la masa.

Yo no soy nacionalista, ni siquiera me cae bien el candidato Humala. Pero tengo el deber moral con mi país, de impedir,por todos los medios legales y disponibles, el retorno de la dictadura que tanto daño hizo.

Despierta, hermano, compatriota, juntos derrotaremos a la dictadura!

Hagamos, querido lector, el ejercicio de separar a Dios de la religión.

Dios nos creó, nos ama, nos cuida, nos escucha, y nos da siempre lo que más nos conviene, aunque paradójicamente pocas veces coincide eso con lo que pedimos. La razón de esto será materia de otro post.

Por otro lado está la religión. No la católica especialmente, ni la pentecostal ni la musulmana, ni ninguna otra sino todas en general.

¿Cómo nacen las instituciones religiosas? ¿Cuál es su motivación?. El poder.

En tiempos actuales, básicamente poder económico, salvo la iglesia Católica, cuyo líder en nuestro país es uno de los más desparpajados interventores en la política peruana, en un vano intento de vivir en el pasado, cuando el catolicismo concentraba el poder político, económico y religioso. Todo esto, claro, fuera del gran poder económico que maneja.

Pero ahora, lo que más se valora es el poder económico. La política es sucia, abiertamente corrupta e inevitablemente efímera; en palabras de nuestro genial y fallecido Sofocleto: “…cada 5 años, el político pasa del poder a la cárcel, como debe ser…”. Sin embargo el poder económico puede ser secretamente corrupto, y te da mas años de buena vida y poca vergüenza.

Entonces uno se explica el porqué de la existencia de tantas iglesias: Movimiento Misionero Mundial, la de Jesucristo de los Santos de los últimos Días, Iglesia Dios es Amor, Testigos de Jehová. Hasta existen “escuelas para pastores”, donde el lema es “para aprender a ser pescadores de hombres”. Ingenioso ardid para tomar una frase de Jesús para su beneficio.

Pero no sólo eso. Con el cuento de que “lo dice la biblia”, tienen cogidos por el cogote a miles, quizás millones de incautos a quienes cobran “el diezmo”, es decir la décima parte de sus ingresos mensuales. Calcule usted, querido lector: la comunidad mas pequeña de 100 personas, paga el 10%, es decir 10 sueldos al mal llamado “pastor”. Imagínese esos que tienen miles de adeptos, negocio REDONDO. Los que son puntuales en sus pagos, porque hay un control que envidiarían los bancos, reciben una palmadita en la cabeza y el título de “buen diezmista” de su pastor. No lo digo yo, me lo dijo una señora de pocos recursos, que sin embargo “diezmaba” puntualmente, todos los meses.

¿Y cuál es la base para estos cobros?. Para el monto, el antiguo testamento, que nos cuenta que en las comunidades antiguas se daba este impuesto a las comunidades. Y como apoyo, la cita “todo trabajador merece su salario”, dicha por el propio Jesús al enviar a sus discípulos a predicar.

Y de todo esto, mi opinión: Ciertamente todo trabajador merece su salario, pero ningún pastor merece explotar de tal manera a su pueblo. Lo que Jesús dijo cuando envió a sus discípulos fue que cuando alguien los invite a su casa, quédense, y si les dan de comer, acepten, porque cada trabajador merece su salario. Visto de este modo, el pastor es una persona que predica la palabra, y vive de la buena voluntad de su comunidad.

El buen pastor no tiene mansiones, ni Rolls Royce, el buen pastor está con su rebaño y para ellos vive. él predica la palabra y no espera recompensa, más que un aporte voluntario de los suyos.

Pruebe usted, querido lector, no pagar el diezmo ni dar limosna en su institución religiosa. La teoría es que, su pastor no debería dejar de brindarle a usted la palabra de Dios. Si lo priva de ella, no es un hombre de Dios, sino del dinero.

Y ya sabemos que no se puede servir a Dios y al dinero, porque el que ama el dinero sobre todas las cosas aborrece a Dios.

Era en la ladera de un cerro, nosotros hacíamos las mediciones y la gente colocaba sus estacas para demarcar sus terrenos. En eso mi papá me pide que le alcance una herramienta de metal que estaba cerca a mi.

Mi respuesta fue lanzarla al tiempo que decía “piensa rápido”. El objeto cayó cerca de mi papá, y él, dirigiéndose a los pobladores, les dijo en tono de broma:

“¿Ven este hijo que quiere matar a su padre?, ¿que les parece?”

A lo que le respondieron, no tan en broma como yo hubiera deseado:

“No se preocupe señor Q. , acá lo linchamos”